El tiempo nace donde
la muerte es manantial y firmamento,
eternidad desnuda,
silencio infinito de
sombras que no existen.
El tiempo es la voz
interior de estar vacío.
Instante, sequedad,
agonía tendida en
lo efímero del viento.
Del libro:
Al caer el tiempo de Genaro
González Licea
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Los pastizales se mecen con mi sombra,
rozan la pureza de la muerte con mis manos,
abrazan el vacío con mi alma perdida en
la montaña,
con el tiempo tendido entre la nada.
Somos nada envueltos en la nada.
Somos nada, nada.
Del libro:
Al caer el tiempo de Genaro
González Licea
En este silencio de
piedras y hojarascas,
de almas tiradas en
las grietas del camino,
mi voz es una
sombra que crece destrozada,
una lluvia de espinas
que lloran enterradas.
Los recuerdos duelen y se esconden a lo lejos,
me miran sin saber quién soy,
para luego perderse debajo del camino.
Sabía que mi alma un día moriría sin mí,
sería por siempre un callado sonido en el andar del viento,
un abrigo tendido en la desnudez del infinito.
Del libro:
Al caer el tiempo de Genaro
González Licea
Un día, igual que
tú, seré sombra dispersa en el vacío,
tal vez me detendré
en los brazos de una rama
o en las hojas que
flotan dormidas en el río.
Seré lluvia perdida
en lo gris de la montaña,
eco de unos pasos
consumidos,
párpados tirados en
lo viejo del camino.
Seré eternamente
lejanía,
olvido ojeroso
extraviado en la neblina,
vagabundo buscando,
siempre buscando,
el sonido de su voz
cansada
en la espuma salada
llagada entre la arena.
Del libro:
Al caer el tiempo de Genaro
González Licea
SALVADOR
FRANCO CRAVIOTO Y SU “CANTO A MITAD DE ÓRBITA” AL VIAJAR HACIA MICTLAN
Canto
a mitad de órbita del poeta Salvador Franco Cravioto es, en
realidad, un espacio lleno de enseñanzas, sueños y realidades, certezas e
interrogantes de un andar en las profundidades de un “yo” interno que resulta
ser la comunión de todos. Es la reflexión de un viaje, un detenerse a tomar un
sorbo de agua en el camino, una revelación de los pasos que se han ido y, a la
vez, siguen ahí, muy dentro del él y de nosotros, actuando en el presente y mirando,
a lo lejos, el vacío del horizonte.
Cuando uno se da cuenta, sin moralismos
ni lagrimeos, que cada paso en la vida al mismo tiempo es un paso hacia la
muerte, que cada instante al abrazar la vida, abraza también el sendero que
lleva a Mictlan, a la región íntima donde la sombra de nadie es nuestra sombra,
entonces uno se percata también que nuestro ser, cada instante de su
existencia, está situado al centro del camino, al centro de la bruma, esa bruma
que, dicho por nuestro poeta, “se disipa siempre, /muere la muerte. /Claro de vida: /trayecto hacia
Mictlan; /mitad de órbita”.
De
ninguna manera veo casual, por lo mismo, que el poemario que aquí se comenta
sea la expresión de un andar y desandar de la existencia, de la
existencia de él, de Salvador, de todos en realidad y, por otra parte, que cada
verso que lo integra, lo haya dedicado al ser querido, a nosotros, “a la vida, a la muerte y al cosmos”, pues son estos
latidos e instancias los que dan cuerpo, sonido, peso y dimensión a la palabra
del poeta, a su voz interior encontrada en el camino, a sus revelaciones que
duelen, nutren y orientan.
Qué
importancia reviste que el ser humano efectúe un alto en el camino, un estado
de cuentas, un descenso interior, un andar y desandar de la existencia. Sin embargo,
no
todos tenemos el coraje de emprender un viaje hacia el centro de uno mismo,
llevando, tan solo, el silencio de la voz en la conciencia. Franco Cravioto lo
tuvo y, generoso como es, nos revela lo ahí visto.
En este su descenso, lento, apacible,
sereno, nuestro poeta vio sus años de infancia, sus sueños de libertad, sus
sueños de volar sobre los “mares, bosques y fiordos”, con la esperanza de
“liberar las aves” y encontrar una “luz de amanecer” y de nuevas realidades: yo soñaba, nos dice, “que volaba /por los aires
convencido, /al viento del sueño herido /por la duda que mataba. /Era un pájaro
perdido, /un sin rumbo que aleteaba, /cuando pronto despertaba /en mitad del
recorrido”.
Vio, entonces, devorar su “tierna
edad, /en la mazmorra del tiempo infame, /que envuelve
en cuatro muros, /de piedra medieval”; vio el infierno en la vida, los
“presentes de lunas blancas y mestizas, /estigio maldito de destino y azar”, la
“faena lejana del hombre de la América española, /mitad indio, mitad ibero,
/con rasgos de Fenicia, /dotes de caballero /y andar de solitario lord”.
Sintió, además, la nostalgia de los tiempos idos, esa brizna que lleva lejos y
“exhuma la joya del tiempo ya muerto”, nostalgia que regresa una y otra vez
“transfigurada en el pánico /del sol naranja de la tarde”, sintió el dolor y
las ansias de renovarse al ver un mundo salvaje hundido en el desierto.
Fue así como de pronto despertó del letargo y
supo a ciencia cierta que el ser humano al estar inmerso en una atmosfera de
poder, puede fácilmente atropellar a la conciencia. Dicho con sus palabras: “dentro
del rebaño /las ovejas no piensan en ser pastores. /Segundo, el cáliz colmado
de resignación, /se quiebra en dagas, que sangran el ego del injusto. /En
síntesis, el poder se mantiene, /aunque a veces cambia de dueño”.
Empero, paralelamente a lo anterior, supo también
con suma nitidez que el hombre no es “ni dios ni bestia”, es un ser pensante
que duda y actúa al sentir lo adverso, lo cambiante del devenir del tiempo. Fue
así como sintió el dolor y el ansia de renovarse. Retomó el sendero de la
“libertad y el fuego”, le cantó a la “tierra de polvo rojo”
“vigilada por el insomnio de los guerreros de Tula” y a la patria le expresó su
amor y desconsuelo: mi patria “llena de contradicciones” y sus ciudades de
“grandes hormigueros”.
De esa voz interior, de ese viaje y pausa
en el camino es la manera que Salvador Franco Cravioto nutre su poemario, que
en lo personal agradeceré siempre. La acción misma de emprender el viaje al
interior del ser, de buscarnos e ir al doloroso encuentro de uno mismo, es un
acto que de suyo es toda una lección en uno. Un exhorto de esa magnitud no
siempre se recibe.
Como
dije, se requiere coraje para ir a un espacio donde nada de lo hecho y por
hacer es tan grande y valioso como pensamos. Uno frente a la desnudez del alma,
uno al centro del camino, solo, amorosamente en desamparo, mirando el silencioso
fluir del viento, el vacío del infinito, su vacío, mi vacío, el humano vacío
del vacío. Uno al centro del infinito, de la órbita, del lugar donde nunca
hemos estado y, sin embargo, sabemos bien que existe, que ahí estuvimos y un
día regresaremos, en silencio, en ese mágico silencio que regresa y se va como
sin nada.
Empero, su enseñanza poética no
concluye ahí, pues también nos muestra el coraje que debemos de tener para
seguir en busca de sí mismos como si nada se hubiese revelado, seguir sin
detenernos, seguir caminando hacia la nada, como si nada se supiera. ¡Qué
difícil y grandioso ha de ser asimilar una revelación así! Uno a fin de cuentas
es pequeño, mas no tan pequeño como para no pensar y buscar su propia libertad.
Tlaloc, le confiesa nuestro poeta, “yo
sufro, el árbol incólume no, /la raíz sabia lo mantiene erguido, /su centro
imperturbable, el mío inestable, /y yo, yo necesito volverme árbol”.
Con esa fuerza de nuestro pasado y saldadas las
heridas que nos atan, Franco Cravioto se llena de esperanza y nos dice a todos,
me dice a mí y a los que vienen: “rocía Tlaloc bendiciones /en forma de miles
de gotas de lluvia, /arrullo de la tarde, /ensueño de mi yo miniatura. /La
mañana declara/ que los dioses mesoamericanos viven /¿Será que resucitamos en
aves / y los guerreros en colibríes?”.
Lo
digo sin titubear, un poemario así, por supuesto, se agradece, pero más
todavía, difícilmente lo marchitará el tiempo, al contrario, crecerá con él,
pues su fuerza y su virtud estriba en que ese recuento personal e íntimo que
vive y expone Salvador, sí le abraza a él, pero, a su vez, me abraza a mí,
abraza al hombre colectivo, a los pasos que hemos dado junto al otro
que es al mismo tiempo uno. Nos confronta, nos encara, nos hace descender al
centro del ser social de lo que somos. “He
descendido/ el puente del corazón/ que lleva la sangre de Apolo/ esperando
conversar/ con tus algarabías”, y vaya que logra muy bien su cometido.
No me cansaré de mencionarlo: la poesía
de Salvador Franco Cravioto, su voz interior, sus metáforas y realidad poética,
puede constatarse, sin duda, en cada uno de sus poemas. En cada poema, en
realidad, uno puede fácilmente detenerse. En este sentido, permítaseme agregar
un comentario.
Tal
vez por sentir ahora el desamparo de mi sombra y una luz tenue que de pronto se
acerca a saludarme, o quizá, tal vez, porque siento, seguramente de manera
equivocada, la existencia de una sociedad muy desdichada, aislada en su propio
desamor y desconsuelo, muy en abandono e inmersa en una dictadura ficticia y
sobrepuesta, tal vez por eso y otras cosas que hasta ahora no comprendo, hay un
poema en el cual me detuve en demasía y fue el que se refiere a la muerte de
Garcín.
Su aroma cobrizo, su desdicha de tierra
y sal, su destino sombrío y tormentoso, me parece, bien puede permear la
existencia del hombre entero. Garcín, el pobre Garcín, que en gran parte somos
todos, el que liberó “lo que no cupo en
la jaula de los mortales”, el que fue elogiado e incomprendido por extraños y “amigos
que ante un futuro llameante vieron infortunio”, el “malentendido y querido por
los buenos bebedores de ajenjo” que no pudo “contener el azul del ave de alas
enclaustradas que comía y vivía de (su) creación”. Garcín, sí, el pobre Garcín,
el que tuvo “la afección de los creadores, /los que (viven) con corazones que
se frenan de júbilo, /tal como se ahogan en copas de cristal sin salida, /la
dualidad de un destino sombrío /por sobredosis de placer y de resaca
tormentosa, /diagnóstico imposible para los galenos, /que hago para ti, en
memoria tuya, mi querido Garcín”.
Qué
diagnóstico dicta a todos nuestro poeta. El tiempo retomará sus letras, una y
otra vez se citará la fuerza de su canto. Este poema en particular, quizá a
unos les recordó a su propia desdicha y abandono, a otros, posiblemente al Garcín
descrito por Rubén Darío en “el pájaro azul”, hombre triste, muy triste, que
deambulaba por las calles y aseguraba tener “un pájaro azul en el cerebro”. En
lo personal, a mí me recordó a Catulo, a Cayo Valerio Catulo, el poeta que no
se resignaba a dar por perdido lo perdido, el poeta que al sentir el desamparo
de su amada y de la vida, una y otra vez se repetía: “pobre Catulo, deja de
hacer locuras, y da por perdido lo que ves que se perdió. En otros tiempos
brillaron para ti soles resplandecientes. Entonces eran otros tiempos que ahora
ya se han ido. Ahora ella te desprecia, tú, insensato, no la quiera tampoco, y
no persigas lo que huye, ni entristezcas tu vida, resiste, Catulo,
obstinadamente resiste y no cedas”.
Insisto, en este poema sobre la muerte de
Garcín, percibo que nuestro poeta plasma una voz muy personal, muy de él y de
todo aquel que en ellas se detenga. Construye un diagnóstico sobre el amor y el
desamor, el amparo y el desamparo del ser humano de estos tiempos, de estos
tiempos en los cuales ya no hay locos, todos son sabios cibernéticos, homo
internautus, como bien lo dice el mismo Salvador.
Discúlpeseme por lo reiterativo que
soy, pero no me cansaré de repetir que la poesía que Salvador Franco Cravioto nos
presenta en Canto a mitad de órbita, es una voz que nace de un manantial
profundo, es un diálogo, más que con el tiempo, con lo que nuestro poeta ha
provocado que suceda con el tiempo, es una revelación sobre un camino andado y
por andar, es fuerza acumulada y un vacío que a lo lejos se vislumbra. No tengo
duda en señalar que la poesía de Salvador será encontrada y reencontrada por
todo aquel que busque un alto en su camino, una voz íntima, fraterna, amorosa,
como el silencio del agua que abraza el reflejo de la luna. Cualquier persona
que le escuche, estoy seguro, acercará sus pies al centro de su vida y su
camino, y eso se agradece muy de veras.
Genaro
González Licea
Caloclica,
CDMX, 18 de marzo de 2022.
A Jesús Nava
En mis pies envejece ya el camino,
mi
alma tambalea y se dirige a cualquier parte,
en mí
ya no importa morir con los dientes astillados,
a
pleno sol, o en lo negro de la luna.
Es
inmenso mi vivir en desamparo,
abarca
lo que soy y lo que nunca he sido,
a los
árboles más secos y a las nubes que se van.
Mi
alma está encharcada en su propia sepultura,
su
espacio está en la tierra,
es
mío, nada más que mío, y de nadie más.
Genaro
González Licea
Caloclica,
CDMX, 3 de julio de 2022.
Roberto López Moreno es un poeta de maíz y
barro, de puño libertario de piedra chiapaneca, voz de sol y cascada de
esperanza. Es un maestro y un gran amigo, amigo de verdad. Me da mucho gusto que
el maestro nos reuniera nuevamente en este 2º encuentro de poesía, cuento corto
y minificción, que muy merecidamente lleva su nombre.
Debo decir que la intervención de cada uno de los escritores y poetas, todos de incuestionable nivel literario, hizo de su expresión un espacio de comunión muy especial en torno a la palabra, al maestro y a nosotros mismos. Uno escuchando al otro y el otro escuchando a uno. Lo cual, además, dejó al descubierto el excelente trabajo de los coordinadores del evento: la poeta Marcela Romn, y el también poeta, editor y promotor cultural Francisco Fierro Brito, para ambos mi más sincero agradecimiento.
He aquí mi modesta participación, dedicada, como
expresé, al maestro y amigo: Roberto López Moreno.
MUERTE Y DESEO
Quisiera oír el
mar con tus oídos,
hundir mis ojos en
tus ojos escondidos,
tocar con mis
manos el desierto de tus manos,
besar tu silencio
con mi olvido.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
DUELE RECORDAR EL OLVIDO
Duele
recordar el olvido.
Somos
insignificantes,
viajeros
en la casa del camino,
recuerdos
que se tejen,
sentimientos
que palpitan, flotan.
Duele
recordarlo.
Duele.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
CUANDO VEAS A LO LEJOS QUE LA MUERTE LLEGA
Cuando
veas a lo lejos que la muerte llega
y
sientas mis cenizas caer sobre las tuyas,
abre
el ataúd entre el ensueño de tus manos,
y bebe
un poco de agua en el hueco de mis ojos.
Duerme
en mi olvido que crece cuando llueve,
y deja
caer tu ausencia entre la mía.
Un día
fuimos brisa en madrugada,
brasas
atadas al amor del tiempo.
Polvo
y viento es nuestra raíz ahora.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
NADA QUEDARÁ DE MÍ
Nada quedará
de mí. En silencio dormirá el viento. El peso de la noche despertará a solas.
Habrá
una inmensa soledad como la mía.
Espacio
denso, desnudo en la intimidad desnuda.
Uno
frente a su propia nada, uno con el peso de su propia soledad a solas.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
VIVÍ EXTRAVIADO EN MI ATAÚD VACÍO
Viví
extraviado en mi ataúd vacío.
Bebí
mi soledad a solas.
Fui grisáceo
atardecer dormido,
silencio
de cráneo sepultado,
olor a
sepelio envejecido.
Fui
palabra rota,
nostalgia
que duerme cristalina.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
VEO YA, A LO LEJOS, MI ROSTRO AGRIETADO
Veo ya,
a lo lejos, mi rostro agrietado caer entre sus ruinas,
mi
desconsuelo atado en la sombra de mi mano,
mi voz
clavada en una tumba sepultada.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
LA MUERTE ES UN AIRE EN LA SOMBRA
La muerte
es un aire en la sombra,
una
luz en el agua,
el azul
en la luna, una nube vacía.
Es una
voz suave envuelta en la tierra,
un olor
a montaña, a ocaso, a madrugada.
Una lluvia
de estrellas, recuerdos y olvido.
(de
Caloclica; Vozabisal,
2018)
LA MUERTE A FIN DE
CUENTAS ES UN SILENCIO
La muerte a fin de cuentas es un silencio luminoso
que no existe,
un aire cansado de esperar,
una palabra envuelta en un silencio de ceniza.
Se acerca la hora de partida.
Que la muerte muera en mis brazos cuando muera.
(de Caloclica; Vozabisal, 2018)
Genaro González Licea
Ciudad de México, Caloclica, junio 2022.
